Gustaw Herling-Grudzinski

»Herling ist einer der großen Autoren unserer Zeit. Im Ausland hat sein Werk viel deutlichere Spuren hinterlassen als bei uns. Aber es gibt ja in der Literatur zwar Verspätungen, aber niemals ein Zuspät. Und so ist uns die Gelegenheit gegeben, ein höchst eindrucksvolles, ich behaupte: überwältigendes Werk kennenzulernen.«   Wilfried Schoeller in ›bücher, bücher‹, Literaturmagazin des Hessischen Rundfunks

»Was ist das Besondere an diesem Buch?
Zum einen ist Herling ein begabter Schriftsteller. So legt er nicht nur Zeugnis ab, sondern er stellt auch eine Intensität des Grauens her, der das Buch seine so grausige Wirkung verdankt; es ist keineswegs vermessen, dass er immer wieder […] an Dostojewskijs ›Aufzeichnungen aus einem Totenhaus‹ erinnert. Die zweite Dimension ist die fast grässlichere. Herlings Epopöe erspart sich und uns nicht die Frage: Dies alles – die zerbrochenen Knochen, die ausgetretenen Zähne, die in Schneewehen Verscharrten und am Weges-rand wegen Entkräftung Erschossenen – war das ›Menschenmaterial‹, aus dem eine neue Welt entstehen sollte? […] Dass Gustaw Herling dieses düstere Geheimnis berührt, verleiht seiner Prosa ihren Rang. Das ist nicht lediglich der Bericht von den Millionen, die in arktischer Kälte langsam zu Tode gequält wurden; das ist auch eine Recherche über die Verwinkelungen, die der Mensch birgt.«     Fritz J. Raddatz in der ›Zeit‹

aus wikipedia 2020

Gustaw Herling-Grudzinski begann ein Literaturstudium an der Universität Warschau, das bald ein Ende fand, als im September 1939 die Deutschen den Zweiten Weltkrieg entfesselten und Polen überfielen. Herling schloss sich der Untergrundorganisation Polska Ludowa Akcja Niepodleglosciowa („PLAN“) an.

Im März 1940 wurde er beim Versuch der illegalen Überschreitung der sowjetisch-litauischen Grenze vom NKWD festgenommen und zu fünf Jahren Arbeitslager verurteilt. Er kam in die Lager in Jerzewo und in Kargopol im Nordwesten Russlands. In der Folge des Sikorski-Maiski-Abkommens im Juli 1941 wurde er im Jahr 1942 freigelassen und für die Anders-Armee im 2. polnischen Korps rekrutiert. Er kämpfte in dieser Einheit in Nordafrika und in Italien. Für den Einsatz bei Monte Cassino erhielt er von der Polnischen Exilregierung in London den Orden Virtuti Militari.

Nach Kriegsende kehrte er nicht in das nunmehr sowjetisch kontrollierte Polen zurück. Von 1946 bis 1960 war er ein Mitglied der Polnischen Sozialistischen Partei. Im Jahr 1947 war Herling in Rom Mitgründer der polnischen Exilzeitschrift Kultura und wurde eine Zeit lang ihr Mitherausgeber und später ihr Italienkorrespondent.

Er übersiedelte nach London, wo er seinen Bericht über die Erlebnisse im Gulag schrieb, der 1950 in Fortsetzungen in der Londoner Exilzeitung <Wiadomosci> erschien, dann 1951 in englischer Übersetzung mit einem Vorwort von Bertrand Russell, 1953 als Buch eines polnischen Exilverlages und im selben Jahr auch in deutscher Übersetzung in der Bundesrepublik.

Herling schrieb für die polnische Exilantenpresse sowie für verschiedene politische Zeitschriften, die in der Zeit des Kalten Kriegs Interesse an Themen der Ostblock-Gesellschaften zeigten. Er arbeitete von 1952 bis 1955 in München bei Radio Free Europe. Seit der Heirat mit Lidia Croce, einer Tochter des italienischen Philosophen und Faschismus-Gegners Benedetto Croce, wohnte er in Neapel. In Italien schrieb er auch für das politische Magazin Tempo Presente, das von Nicola Chiaromonte und Ignazio Silone gegründet worden war.

Herling erhielt neben verschiedenen Preisen polnischer Exilorganisationen 1996 in Italien den Premio Vittorini[6] und auch den Premio Viareggio[7]. Nach der politischen Wende in Polen konnte sein Werk auch in Polen erscheinen, und er wurde 1998 mit dem Orden des Weißen Adlers ausgezeichnet.

Eine Erinnerungstafel wurde 2012 von den Staatspräsidenten Bronislaw Komorowski, Giorgio Napolitano und Joachim Gauck an Herlings Haus in der Via Crispi in Neapel enthüllt.[8] Der polnische Literaturwissenschaftler Wlodzimierz Bolecki bearbeitet eine kritische Gesamtausgabe.

Vorwort von Jorge Semprun

Aus <Welt ohne Erbarmen>, Ausgabe 2000

Szkowski und ich fuhren in dem gleichen Abteil in einem "Stolypin-Wagen" (einem Gefangenenwagen mit vergitterten Scheiben, der nach dem zaristischen Minister, der ihn in Rußland eingeführt hat, so genannt wird). Er legte seinen Militärmantel auf die Bank und saß während der ganzen Fahrt aufrecht und stumm in der Ecke des Abteils, seine Uniform hatte er bis zum Hals zugeknöpft und die Hände auf den Knien gefaltet. 

Außer uns machten sich hier noch drei "Urkas" breit, die sofort auf der oberen, herunterklappbaren Bank Karten zu spielen begannen. Einer von ihnen, ein wahrer Gorilla mit flachem Mongolengesicht, erzählte uns, noch ehe der Zug den Leningrader Bahnhof verlassen hatte, er habe nun endlich fünfzehn Jahre bekommen, weil er den Koch im Lager Pechora, der sich geweigert hatte, ihm noch eine zweite Portion Grütze zu geben, mit der Axt erschlagen habe. Er berichtete das mit sichtlichem Stolz, ohne das Spiel dabei zu unterbrechen. 

Szkowski saß unbeweglich mit halbgeschlossenen Augen in seiner Ecke, während ich mich zu einem Lächeln zwang. Es muß sehr viel später gewesen sein — denn über den schneebedeckten Höhen draußen dämmerte es schon —, als der Gorilla plötzlich seine Karten hinwarf, von seiner Bank heruntersprang und sich vor Szkowski aufbaute. "Her mit dem Mantel", gröhlte er, "ich habe ihn beim Spiel verloren."  

Szkowski schlug erstaunt die Augen auf und zuckte die Schultern, ohne sich von seinem Sitz zu erheben. "Her damit", brüllte der Gorilla noch einmal wütend, "her damit, oder glasa vykolju — ich werde dir die Augen ausstechen." Der Oberst stand langsam auf und reichte ihm den Mantel. 

Erst später, im Arbeitslager, habe ich den Sinn dieser unglaublichen Szene begriffen. Eins der Hauptvergnügen der "Urkas" besteht darin, beim Kartenspiel etwas zu setzen, was anderen Gefangenen gehört, und der besondere Reiz dieses sonderbaren Spaßes ist es, daß der Verlierer das betreffende Stück dem rechtmäßigen Eigentümer entreißen muß. 

1937, als die ersten Arbeitslager errichtet wurden, spielten die "Urkas" um Menschenleben, weil damals niemand etwas Begehrenswertes besaß. Ein politischer Gefangener, der in einer Ecke der Baracke saß, ahnte nicht, daß die fettigen Karten, die mit lautem Krach auf das kleine Brett auf den Knien der Spieler geworfen wurden, sein Schicksal besiegelten.

"Glasa vykolju" war die schlimmste Drohung, deren sich die "Urkas" bedienten. Zwei erhobene Finger der rechten Hand in der Form eines V waren bereit, dem Opfer die Augen auszudrücken. Man konnte sich nur dagegen verteidigen, indem man die Hand ergriff und sie blitzschnell gegen Nase und Stirne preßte. Die Finger des Angreifers prallten dann daran ab, wie die Wogen am Bug eines Schiffes. 

Später erst bemerkte ich, daß der Gorilla kaum seine Drohung hätte verwirklichen können, denn ihm fehlte an der rechten Hand der Zeigefinger. Diese Art der Selbstverstümmelung kam in den Anfangszeiten der Arbeitslager nicht selten vor. Gerade bei den Waldbrigaden konnte jemand, der am Ende seiner Kraft war, nur dann ins Lazarett kommen, wenn er sich auf einem Holzklotz Hand oder Fuß verstümmelte. 

Die unmenschliche Gedankenlosigkeit der sowjetischen Arbeitslager­verwaltung führte dazu, daß ein Gefangener, der während der Arbeit vor Erschöpfung tot zu Boden sinkt, weiter nichts als eine namenlose Energieeinheit bildet, die mit einem Bleistift vom Produktionsplan gestrichen wird, während man jemand, der sich bei der Arbeit verletzt, wie eine beschädigte Maschine schleunigst zur "Reparatur" schickt. 

Als der Zug Wologda erreichte, war ich der einzige, den man aus unserem Abteil holte. "Auf Wiedersehen", sagte ich zu Szkowski. "Auf Wiedersehen", antwortete er mit einem herzlichen Händedruck, "mögen Sie in das Land unserer Väter zurück­kehren!"

Einen Tag und eine Nacht verbrachte ich im Gefängnis in Wologda, das durch seine Ecktürme und die roten Mauern, die einen großen Hof umschlossen, an eine mittelalterliche Burg erinnerte. In einer kleinen Zelle im Keller, in der es statt eines Fensters nur ein männerkopfgroßes Loch in der Wand gab, schlief ich auf dem kahlen Boden.

Um mich herum lagen Bauern aus der Gegend, die nicht mehr Tag und Nacht unterscheiden konnten, nicht mehr wußten, was für eine Jahreszeit, was für ein Monat war, die keine Ahnung hatten, warum sie im Gefängnis waren, wie lange man sie schon eingesperrt hatte und wie lange sie hier noch bleiben müßten.

Am nächsten Abend fuhr ich mit einem anderen Transport nach Jercewo, unweit von Archangelsk. Auf dem Bahnhof, wo wir im Morgengrauen ankamen, erwartete uns eine Wachmannschaft. Wir wurden aus den Wagen herausgelassen und stapften, von Wolfshunden umbellt, zwischen den Posten über den knirschenden Schnee. 

Am frostklaren Himmel leuchteten noch ein paar Sterne. Ich hatte das Gefühl, daß sie jeden Augenblick erlöschen würden, daß dann alles in dunkler tiefer Nacht versänke. 

Aber als wir um die erste Wegbiegung kamen, sah ich am Horizont die Silhouetten von vier Wachtürmen, die wie riesige Krähennester auf den Holzgerüsten saßen und von Stacheldraht umgeben waren. 

Aus den Barackenfenstern fiel ein Lichtschein, und man konnte das Rasseln der Brunnenketten hören, die über die gefrorenen Winden glitten. 

 

Ich wurde hoffnungslos, wenn der Wille zum Leben mich durchflutete.
Aber die Hoffnung kehrte zurück, wenn mich Todesverlangen überkam.

I lose hope when the desire for life awakens within me. But I regain it whenever the longing for death comes upon me.

detopia-2020:

Es ergibt Sinn, wenn man den Herlingschen Gedanken wörtlich übersetzt. Noch mehr Sinn ergibt es, sich in die seelischen Zustände reinzudenken und zu fragen, wie Hoffnung, Lebenswille, Todeswunsch im Menschen entstehen (hoch-kommen, -steigen, -schießen) und vergehen (entschwinden, entfliehen, entfleuchen, darniedergehen). 

2009 Jerzewo Gedenkstein Herling:

«Mit der Auferstehung zerriss alles, was mich mit meinen Mitmenschen verband. Ich vergaß das Lager, die Gefangenen da draußen, ich vergaß meine Familie und meine Freunde, ich dachte nur noch an mich. Und so starb ich, während ich auferstand.»

(G. Herling)